Poème 5027, Olivier Werbrouck

Pauvreté

Mes bons seigneurs, prêtez secours aux indigents

Ils n'ont pour fortune que l'aumône que vous donnez

Ils vous tendent la main dans l'espoir d'un peu d'argent

Quelques pièces de monnaie, ils sont soulagés.

Pauvres, ils sont nés et pauvres, un jour ils vont mourir

Toute leur vie est tournée vers un stérile destin

De grâce, ne laissez point les humbles sans avenir

Ils ont comme pour vous, le droit de vivre en humain.

La pauvreté est le fléau des malheureux

Elle les accompagne de la naissance, à la mort

Sur le chemin de croix, nul ne peut être heureux

Les âmes des démunis ont dans le cœur de l'or.

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